Del día después

Después del cigarro y el café
vuelvo a mirar por la ventana,
a describir la soledad, la mudez y el desorden
de las habitaciones
de la que nunca será mi casa.
Busco entre los papeles
-con mirada que procuro creerme seria e imperturbable-
aquel recibo donde garabateé tu número,
el color de tus ojos,
las notas en las que pude -muy por encima-
resumir el escalofrío de tus susurros.

Recuerdo los ladrillos de fuera
y la moqueta del rellano manchada de sangre,
todas aquellas siluetas
entre la bruma de las copas
y como las cosas entonces tenían un sentido...

Y aunque las palabras fueron confusas
nunca fueron más ciertas las miradas...

Todo ello girando en torno al color de esos ojos olvidados,
todo en torno a un número perdido,
todo en una noche que me bebo
y no acabo nunca
de encontrarte en mis garabatos
entre los papeles de mi cuarto
y los papeles de la pantalla,
y los papeles, que perdidos,
esconden los fantasmas
de los cuerpos decapitados de David y Venus
mientras observan la silenciosa
sombra de tus pasos,
detrás de mi,
por el pasillo.

                                                                                                                           

                                                                        (Para G.V.A., por enseñarme a estar contigo)



Tú me enseñaste a vagar por la ciudad a solas,
a temblar de miedo,
tú me enseñaste a beber a solas,
a descubrir el consuelo en la destrucción del tiempo.
Tú me enseñaste a sentir el palpitar de los ríos helados bajo tu piel dormida,
tú me enseñaste a buscar el placer a solas
a imaginar tus manos en mi tortura,
tú me enseñaste a sobrevivir a solas,
a encontrar peces de hambre en la oscuridad de tus pupilas,
tú me enseñaste a olvidar lo que desgastan las olas,
lo que los años no perdonan,
lo que ninguna cárcel ha logrado...
Tú me enseñaste a estar contigo
a solas.

Rituales cotidianos (1)

Mear tiene algo de espera,

algo de esa espera enfermiza de cuando llegan los amigos.

Mear tiene algo de  rumor espumoso que mancha las tazas de los waters

y por consiguiente las barras de los bares,

y anega las gasolineras de olores viajeros,

y nos recuerda que uno ha sido niño y a penas se la encontraba.

Mear tiene gusto a suspenso, a itinerario perdido,

a noches en burbujas de canabis, 

tiene un hilo elástico de relación podrida,

de arena renal mezclada con esperma…

Mear es el paraíso de las seis de la mañana.

Mear recuerda eso de esculpirle de amarillo el corazón a una madre.

Mear si fumas atrae nubes grises al cuarto de baño,

invita a sentarte y descubrir secretos a la sucia boca del trono.

Mear invita a escuchar a los vecinos,

a imaginar que eres el agua que recorre la espalda de aquel que está al otro lado del tabique,

me temo que mear es una limpieza de lo sagrado

- ni dioses ni demonios mean, ni beben, ni lloran, ni se corren, ni se desangran- 

Nuestro baños

- ya sabéis que cuando escribo de verdad siempre escribo sobre hombres-

están diseñados para que el chorro juegue a hacer burbujas en el charco,

todos los que tengan amigos con buena puntería

habrán oído ruidos animales- tipo camello o toro- salir en cascada del retrete.

Mear sin duda tiene ese típico dorado

pero a veces anuncia complicaciones o preludios a la muerte (con manchas rojas)

piedras en el riñón o transplantes (con gritos e insultos)

y en esas ocasiones el color no se aprecia por las manchas y estrellas que causa el daño en la vista.

El charco de meada en la boca del water 

es un espectáculo humillante que cualquier persona decente mira

(independientemente de la adicción a la lluvia dorada).

Mear meando la meada

es sacarse tibias miradas de los ojos,

y sonreír sin que te vea nadie

y en ocasiones ahorrar agua y evitar ruidos. 

Lecturas de septiembre

Todo cuerpo en un campo de fuerza conoce la desmesura y el equilibrio, la gracia y el miedo, la voz no vectorial de los azares. Todo cuerpo, todo el cuerpo. Rompe y se rompe, cruje y resiste, se endereza la falda, se imanta, se polinuclea. Reza a Heráclito, respira por las grietas. Con suerte, aprende a ser movido por la luz.

O eso dicen las señales de vuelo, canto y silencio de ciertos pájaros en este cielo.

Dividido en tres partes que tienen como trasfondo el atardecer del 10 de septiembre de 1973, la noche entre el 10 y el 11 y el amanecer del 11 de septiembre, día del golpe militar en Chile, Zurita es tanto el nombre de un libro y de un autor, como la cifra de una voz que es ocupada por infinidades de otras voces en las que confluyen simultáneamente uno de los episodios más heridos de la vida de un país, una historia privada (la de quien escribe) y las demoledoras imágenes; muchedumbres vueltas cenizas, ciudades arrasadas, genocidios, dictaduras, que hicieron de la última centuria la más cruenta que haya conocido la humanidad. Escrito en un presente inmediato y a la vez como si todo lo que se narrara hubiera sucedido hace millones de años, las casi 800 páginas de este libro van trazando un fresco en el que la poesía se transforma en novela y la novela en historia.

Zurita es la obra más importante de un poeta crucial de nuestro tiempo y una de las apuestas más arriesgadas de la desoladora literatura con la que ha comenzado el presente siglo.

Zurita es la experiencia poética manifestándose en toda su belleza y sonoridad,

y también en su potencia liberadora.

PATRICIO PRON

Zurita es un poeta de una convicción y de una fuerza en verdad inusuales;

el personaje que construye, y que revisita un infierno muy de este mundo,

aparece frágil, angustiado, a un paso del colapso sin retorno;

pero la escritura que de él se destila despliega un rango completo,

capaz de abarcar lo fútil y lo sublime, el detalle y el sistema.

EDGARDO DOBRY

El libro se torna en fragmentos y series de libros, poesía visual y fotografías, palabras como imágenes e imágenes restallando en palabras siempre como músicas heridas, desgarros, quiebras, roturas, trazos y “trozos”…

ANTONIO COLINAS

Zurita es un libro total hecho de fragmentos, ahí radica su diferencia con los grandes relatos totalizadores. No pretende ser el gran relato de los vencidos ni de su revancha. Tampoco ser el relato completo de una vida.

Zurita es sobre todo un libro de memoria.

JUAN SOROS

Ben Clark es exponente de un tipo de poesía socialmente comprometida, atípica por su combinación de tres factores —precisión formal, estilo coloquial, descentramiento de la voz poética— que, si bien de modo independiente están presentes en buena parte de la lírica actual, reunidos en un mismo texto generan un cóctel altamente inusual para el lector. Sorprende especialmente la fluidez de su métrica cazada al vuelo. Clark se esfuerza en recordarnos que —aunque lo ignoremos— la mayor parte del tiempo hablamos en endecasílabos y heptasílabos con acento en sexta. Para muestra, un botón: «De no ser el que soy / hubiera deseado ser Ronaldo».

Basura relata la conversión del mundo en materia de desecho, nos recuerda que Londres es una ciudad con más ratas que humanos y dedica toda una sección a los Hermanos Collyer, uno de los ejemplos más extremos del síndrome de Diógenes. Con este libro, Clark se aproxima a las preocupaciones ecológicas de uno de los renovadores de la poesía social en nuestros días: Jorge Riechmann. Ambos comparten la aversión a los excesos líricos, el gusto por la exactitud en la descripción anecdótica. Ambos exhiben una alabanza sin tapujos hacia la sencillez, subordinan la escritura a la cotidianidad y la cotidianidad al inconformismo. Se les puede calificar de ingenuos y críticos al mismo tiempo sin problemas.

Forma y contenido se hacen indistinguibles a lo largo de este poemario: la voluntad minimalista de trascender lo dicho con pocas palabras se entrelaza con el gesto de autocontención propiamente ecologista. «Escribir poco en un país de excesos» es su lema. Ajeno a todo discurso panfletario, el posicionamiento político de Clark es indirecto. No recurre a la manida condena moral. Deja, por contra, traslucir un sentimiento de malestar a través del ambiente social que describe. Las conclusiones quedan reservadas para el ámbito de la praxis, la intervención real en la modificación de lo existente. El poema son sólo las premisas, el razonamiento —y el paso a la acción— es tarea de los lectores.

ERNESTO CASTRO CÓRDOBA

Las tres obras son de Ediciones Delirio.

Carta

Hubo una canción que has olvidado,

gritos de niños hambrientos tras la puerta,

hubo funerales que siempre negaste y a los que jamás fuiste,

en fin…

un gran montaje barato que te empeñaste en llamar vida.

Allá por los noventa te envolvía una cascada de labios rotos cayendo en las copas,

teléfonos descolgados,

peleas con saxofonistas,

una señora sin pechos que no paraba de aferrarse a tus hijos,

rumor de cartas de poker y navajas.

Te perseguía una nostalgia musical

y una depresión post-soviética

que ni los veteranos de guerra - como la abuela- lograban explicarse.

Por los noventa, recuerdo que te codeabas con pastores protestantes,

sus mujeres putas y ateas

y te ibas a Odesa en busca de complicaciones

a humillar mujeres

y enseñar sueños de botella y puño a dos chavales que compartían cama.

Pero al grano:

Sabrás que ya rondas los cincuenta, supongo,

y que ni Moscú

ni mucho menos Madrid o Barcelona

o Salamanca, Oviedo u Oporto,

Lisboa o Roma,

Niza o S. Petersburgo

creen en las lágrimas;

sabiendo eso,

entiendo que la llamaras Alexandra,

que te exiliaras del exilio,

que fueras rematando corazones por las saunas,

celebrando aniversarios con Natasha,

haciéndote el soltero,

entiendo que la niña desconozca que tiene dos hermanos

y que siempre será española por muy imbéciles que sean sus padres;

entiendo que es más bonito el Chernobyl que el Teide

y que aunque no crezca escuchando a Sabina - como nosotros-

siempre podrá poner a Rozembaum o Vysotskiy

y soñar ser una princesa guache nacida a los pies de la señora negra

y mandarte, con toda la razón del mundo, a la puta mierda

por cobarde y pollafloja.

Tu marcha, lo reconozco, supuso una temporada de días claros,

un extraordinario antidepresivo,

mudanzas y hogueras de nueve estaciones consecutivas.

Tu marcha fue, al fin de cuentas, alegre e insignificante.

Ahora te presentas como al que han echado de alguna parte,

y todos parecemos hijos de tu madre

y somos unos huérfanos ladrones,

unos españoles artificiales que no comprendes cuando hablan.

Recuérdalo,

ya no tienes veinte años;

quizá te atormente la impotencia, la próstata(k),

quizá tengas que sentarte en el wáter,

pedir a Natasha que te frote la espalda,

hacer de abuelo sin que tus hijos sean padres,

recurrir a las lecturas y dejar los vicios,

pasear en tranvía o esperar que te saquen en coche de paseo…

y si algún día combates el orgullo,

la cobardía o la costumbre,

la incompetencia lingüística,

la chulería de los bares ochenteros,

el rencor, o el miedo, o como diablos lo llames

siempre te quedará divorciarte de nuevo

y que los poemas que sigan vayan firmados con tu nombre

pero en femenino.

Lugares para encontrarse

Dictadura de los hombres alados.

El cielo es líquido

- estás boca abajo-.

Lecturas de agosto

Poesía Completa (Alejandra Pizarnik)

I. "Grises pájaros en el amanecer son a la ventana cerrada
lo que a mis males mi poema"

II. "En la mano crispada de un muerto,
en la memoria de un loco,
en la tristeza de un niño,
en la mano que busca el vaso,

en el vaso inalcanzable,

en la sed de siempre. "

III. "aunque es tarde, es noche,
y tú no puedes.

Canta como si no pasara nada.

Nada pasa."

CRIMEN (Agustín Espinosa)

" Ella se masturbaba cotidianamente sobre él, mientras besaba el retrato de un muchacho de suave bigote oscuro.

Se orinaba y se descomía sobre él. Y escupía - y hasta se vomitaba- sobre aquel débil hombre enamorado, satisfaciendo así una necesidad inencauzable y conquistando, de paso, la disciplina de una sexualidad de la que era la sola dueña y oficiante.

Ese hombre no era otro que yo mismo. "

La Muerte en Venecia (Thomas Man)

Mi madre y la música (Marina Tsvietáieva)

1Q84 (Haruki Murakami)

Los Watson (Jane Austen)

GARA Y JONAY

Ella reía con un cigarro entre los labios,

se burlaba de su actitud infantil,

de todos esos desvaríos,

le dijo que su voz destruía toda esa belleza dormida,

esa languidez suave y eterna recién inhalada,

que esos celos resultaban patéticos después de cientos de años.

- Todo había comenzado como de costumbre,

las discusiones eran frecuentes

dijo él cuando le preguntaron-

Hacía calor.

Ella cantaba cosas olvidadas,

exhalaba el humo como trozos de alma,

oía gritos confusos,

nieblas y Moiras que aleteaban a su alrededor

y sacudían el bosque con furiosos gemidos,

mientras el viento arrastraba la falda de hojas secas

de un lado a otro de aquel claro.

- Estábamos drogados,

no recuerdo bien...

pero creo que ella me pidió que paráramos

en nuestro parque...

Sí, sí, solíamos discutir,

pero nunca pensé que acabaría...

No, no,

sí,

yo sí que la quería...

pero es que estábamos

tan...

tan...

tan...

bajó bruscamente la mirada, consternado,

cuando volvieron a preguntarle. -

Ella sintió solo la falta de aire,

una garra débil hundiéndose en la garganta,

el humo que no encuentra salida y quema,

las hojas secas como lluvia ascendente y roja.

Cuando ella cayó al suelo,

el humo se derramó con la saliva en la tierra seca.

El coche arrancaba en el preciso instante

en el que la primera hoja comenzaba a arder al entrar en contacto

con el cigarro casi consumido.

- Finalmente, él afirmó que no podían meterlo en la cárcel,

que debía ser un accidente, una confución,

él no podía matarla,

era una diosa.

Y en cuanto a lo otro... al fin y al cabo

él era el dios del fuego.-

No apuntales el cielo por costumbre,

todos los días que aún puedas ver no valen nada.

Deja caer las catedrales de las nubes.

Quizá el Parnaso sea una verdad secreta.

I

He descubierto que la soledad del cigarro

es algo compartido

cuando te arranco besos a oscuras

y tú me incluyes en tu historial de chicas malas.

II

En este lugar sin hora entre las sábanas sin tiempo,

perdóname por acabar los sueños en un viaje.

Ya sabes que siempre he pensado que asco y tabaco

son perfectamente compatibles.

III

Hoy, que solo han pasado 24 horas,

he aprendido a echar de menos en mi garganta

ese sabor a abandono de la tuya.

Que alguien le diga que no estoy en Barcelona,

que la palabra es demasiado larga,

que aún queda demasiada noche negra,

que las ciudades no cambian nada.

Me agarro a tu mirada

y solo encuentro

peces de abismo

para saciar mi hambre.

Para subir mis escaleras no hace falta instrucciones,

tú sabes que esta vez vuelves distinto

- permanecemos callados un instante-

yo vuelvo a caer en ti y a dormir contigo…

Y aunque las resultados, en este caso, poco cuentan,

te agradezco las buenas intenciones.

Sábanas Sucias

"La cama está más fría

y las sábanas sucias en el suelo".

"ALBADA"

J. Gil de Biedma.

Cambiar las sábanas es como ducharse después del sexo,

como pintarse los labios después de la comida,

Cambiar las sábanas tiene algo de ruptura,

algo que recuerda a las últimas páginas de los libros malos.

Cambiar de sábanas a aveces es un acto precipitado o vergonzoso.

Lo cierto es que las sábanas compartidas

- estas que son como piel de odio,

mortaja de hipocresías,

tierra de pelos y sorpresas-

suelen acumularse en el cuarto de la lavadora

hasta encartonarse,

llenarse de cucarachas que se empadronan en sus tejidos

y perder color y respeto,

licencia de uso

y la confianza ciega que todo sueño profesa a las sábanas decentes.

Realmente la gente que usa sábanas

estando dos o más personas en la misma cama

merecen la muerte.

Lecturas de julio

AULLIDO (Allen Ginsberg); 2666 (Roberto Bolaño); TENíAN VEINTE AÑOS y ESTABAN LoCoS (Ed. Luna Miguel).

Félix Francisco Casanova (1956-1976)

Artículo de Juan Cruz Ruiz.

Nevera Vacía

(ANDRÉS CATALÁN & BEN CLARK)

De: Mantener la cadena de frío

Edición: PRE-TEXTOS

Premio Poesía Joven de RNE 2011

Porque todos los finales son el mismo repetido

Verdes relojes crían cuartos de espera,

se extienden brazos a buscar interruptores

y encuentran mierda de cansados golondrinos.

Lo correcto es darte las gracias a conciencia

por reforzar con nada mi necesidad de ser tan puta;

y sí, he buscado sin sentido este juego

pero tu amor es ciencia-ficción

en mi teatro de lo absurdo

y ya no acepto fraternidad de residencia

ni miedos a sacar dedos manchados de mi culo.

Último Adán

Yo, de los hijos de la nada

que han poblado la Santa Tierra,

previa autorización jurada (para orgía)

del divino.

Yo, descendiente de Lot,

su vino y sus hijas.

Yo, sal de asesinados

de los mares muertos

- sí, hay más de uno-.

Yo, confundido célibe,

pecador santo libre de aguijones,.

Yo, hombre sagrado,

sanmanuelino,

camello, incrédulo,

monstruo del lago de tu ojo,

amante secreto del Mesías de todos los mesías...

Aquí, en esta gruta de cañerías

que soporta la ciudad sobre sus hombros

de ratas y sombras y olor a mierda,

te doy a luz anticristo.

Yo, último Adán.

Yo, nàdA.

Y de los suponeres...

A Luca, a Raquel,

a Jorge, a Fran,

a Pedro, a Bea,

a Belén, a María,

a Míguel y a Ana.

Suponte que me dejas sentarme en tus rodillas,

contarnos lo borrachos que hemos estado,

que hay días que son madrileños en y para todo el mundo,

y nos inunda la locura para arrancar rincones a bocanadas

a las malditas farolas estivales

donde tantas veces nos hemos desencontrado.

Suponte que ahora es aquella tarde,

que no vamos al "Leonardo"

ni hay tertulias firmadas con tu nombre

a las que vienen las lunas jacobinas

a hacerse los idiotas intelectuales mientras orbitan.

Suponte que todo queda en nuestros nombres,

en una espera inexistente,

en prosa que nos recitáramos a los ojos,

en suelo manchado de desnudez y miedo.

Suponte que me dejas meterme en tus cuadernos

y me rellenas con todos los nombres que has pisado,

y me presentas a todas las mujeres que hiciste niñas,

a todas las niñas que has hecho putas,

a todas las putas que has vuelto madres

y lloras lágrimas artificiales en mi no hombro

para consolar mis agujeros de ozono

que ya no admiten no admitir tu sexo barato

en los pocos escondites de mi casa

que de sobra conoces.

Nunca lo he dicho

pero yo sí creo en las despedidas,

en los finales donde malos y buenos mueren,

en las estaciones sin trenes ni esperas,

en los aeropuertos abandonados como naves

donde se fabricaban calcetines de lana para el invierno.

Creo en esas despedidas que te vuelven (sí, a ti) distinto,

en los finales que anuncian otros finales rotos,

creo en esa cuerda que al tirar hace frenar

los vagones de las comedias,

en los de las monedas fantasmales

y las campanadas de latón en el metro neoyorquino.

Nunca te lo he dicho pero creo en ti.

Creo en que te pesen las noches

y que tengas los dedos, los dientes y los días más que contados,

que te cortes al ver tu imagen en el espejo

y que sepas que si necesitas un refugio

- mis brazos no es necesario que lo sean-

siempre tendrás cerveza y mantas

para oir amanecer las campanas desde mi cuarto.

Creo en ti porque nunca has creído en nadie,

porque has oído perdición y te has perdido,

porque has acabado viéndote en otros cuerpos y te has muerto,

porque te has imaginado hundiéndote y te has hundido

sin pensar en nadie.

Creo en ti por hacer de las últimas noches las primeras,

por acariciar mis libros, mis poemas... y dejarme los tuyos,

por decirme de forma tierna realidades duras,

(por manchar de ti mi cama y no dejarme disfrutar de ello).

Creo en ti por ponerte cachondo con mis sueños

y por hacerlos doblemente realidades,

por irte y destruir esa ciudad que solo será nuestra

de Luca, de Raquel, de Jorge, de Fran, de Pedro,

de Dimas, de Bea, de Belén, de Míguel, de María y de Ana.

El siguiente...

Yo me quedo con los lunares desangrados,
con un Oviedo manchado de personas grises,
con las lucanares pendientes en mi casa,
con las mañanas de word en las rodillas
llenándose de tus letras,
con la Torre del Gallo como logotipo
de promisquidad (inexistente) salmantina.

Yo me quedo con el tacto olvidado de tus manos,
con la flacidez que prometen todos los fracasos,
con la artificial incertidumbre de los tuenti,
con el apuro de bajarme a tiempo de semejante vieaje.

Yo me quedo con mil inexistentes probabilidades de reencuentros,
con negros frigoríficos apagados como cofres de perdidos sueños,
me quedo con el placer de no hablarte, de la hierva en Anaya,
y el pasar, sin más, de una más de tus historias.

Yo me quedo con la improbabilidad de erecciones en futuro,
con el contacto frio de pie y mármol en mi cara,
con este placer presente de escribirte con miedo,
de recordarte vestido de cintura para abajo,
con la satisfacción de no poder cambiarte;
y dejemos los besos como lo que eran....

Preguntas a uno mismo o "Se equivocaba la paloma"

Realmente crees en el condicional de los amantes?
en el suspense de las noches?
en la gordura suave y avergonzada?
en la estúpida recurrencia de los tequieros?

Realmente crees que su cobardía es tu problema?
que el último portal de la Rúa comienza en tu cama?
que los besos cortan los labios pidiendo prórrogas?
que las manos encuentran flacidez entre las manos?

Realmente crees en la no irrealidad y no probabilidad
de los indicativos cero?
en las persecuciones anuales que acaban en risas desmontables?
en los náufragos ahogados en vuelos sin destino?
en el placer del ruego en la voz de un nadie?

Realmente ves un horizonte tras su ocasional dejadez absurda?
o una posibilidad de volver a ser el ser que eras antes?
de no entrar en la lista de sus horrores nocturnos
en los cuartos oscuros de suelos iluminados?

Realmente te parece la risa el antídoto de los desvirgados?
y que las erecciones cada dos elecciones caen nulas?
Realmente creías que quería sexo con toda tu nada?
Realmente ríes cuando te hacen llorar al pasar sus burlas?

Realmente creíste que se dormiría el tiempo al dejarnos?
que alejándote encontrarías un posible todo ilegible?
que comenzarían las voces olvidadas a llamarte?
que todo acabaría en una experiencia muerta?

Realmente esperas un perdón con hastaluegos?
un cortado en sueños sin verano?
una noche que lama las costillas de sus cuerdas?
una noche de penetración a secas y de garganta?

te equivocabas...

Estar hecho 20 añicos

Los pasteles no tienen gracias y las velas se corren, se precipitan, se queman, manchan, se derraman, empequeñecen, se olvidan, se multiplican y enceran los pasteles. Los pasteles de cumpleaños no sirven.

Madre ha salido con su novio a la panadería, creo que no volverán hasta la noche cuando ya me haya dormido. Afortunadamente hace años que no veo esos seres repugnantes- no, no hablo de madre y su novio- hablo de los pasteles.

Lista de seres repugnantes:

Peluches viejos, cascaras de cebolla, zapatillas sin cordones, calcetines a cuadros verdes, novios maternos, viudas paternas: madres y madrastras, sofás con fundas de pana, dientes de perro, libros narrados en formas históricas del verbo, profesores de pupilas temblorosas, cucharas viejas, las manchas de pasta de dientes en el lavabo, compresas en el wc, condones olvidados que dejan olor a vida y latex, dentaduras postizas de alguna vecina haciendo sus necesidades en el rellano del pasillo, colillas de cigarros cayendo del tercero D.

Los cumpleaños no tienen sentido, qué diablos se supone que son? una especie de acuerdo democrático precristiano o incluso pre-evolutivo? Una especie de día al que todos tenemos derecho y en el que somos el centro de toda atención? ¡Y una mierda! Yo tengo un hermano mellizo y mi abuela paterna compartiendo importancias conMigo el 17 de junio. Muchas veces pienso que probablemente la abuela (o sea, la vieja de mi viejo) la palmará un 17 de junio, porque ella es una señora muy egoísta y planificada, ella sabe qué hay que hacer para ser el centro de las atenciones in secula seculorum: palmarla! Una vez la haya palmado mi, digo nuestro (porque incluyo ese ser mellizo que me ha tocado, rozado y pegado 9 meses entre los intestinos materno) cumpleaños desaparecerá del mapa. Y no es que solo tenga, digo tengamos, que aguantarnos, digo aguantarme, sin probar un mísero, espumoso y jediondo (sí con j) pastel de cumpleaños, no, es que también tendremos que ir al cementerio o a donde quiera que hayan depositado ese cuerpecito nono sin que la tierra lo escupa de asco y ataques histéricos.

Lista de ataques histéricos de aquí hasta donde la memoria memorie:

Madre sacando libros de gavetas inexistentes y tirándolos contra los cristales de las ventanas, mi abuela materna borracha y meándose por el infinito pasillo de la casa, mi tía roncando hasta despertar al mendigo que se había acomodado entre unos cartones a 7 calles de la nuestra, mi padre fumando con diarrea en el diminuto cuarto de baño, yo masturbándome hasta hacerme llagas (¿en las manos…? ¡qué va! en las manos nunca…) mi hermano gritando tras meterse un patinazo con su skateboard y levantarse gran parte de la dermis y la epidermis del careto, sin tener en cuenta ya los 10 metros de asfalto removido por sus duros piños en la carretera principal del barrio.



Por consiguiente hoy tampoco habrá pastel mierdoso. Hoy estoy solo en la cama, bueno con la mano. Huele a cuatro de la tarde, una alarma interior me empuja fuera de las sábanas. En mi casa, o mas bien en mi cama, al igual que en la de Arrabal las sabanas son de usar y tirar, hasta que se conviertan en finas hebras envueltas en pelo y mugre no se tiran. No hay almuerzo ni cena, menos mal que siempre quedaran los teléfonos y las pizzas por encargo, o sea, Telepizza. No hay ganas de ducharse, cambiarse el calzoncillos quizá, andar en cueros por la casa, poner la tele, sentirse un poco más maduro, negarse por vigésima vez en tu vida a ir al gimnasio. Hoy es 17 de junio y es un día como otro cualquiera. Madre se pone de muy mala leche, será que le dolemos, mas bien le dolimos, en los más profundo y no precisamente del alma. La otra parte de mi, el ser mellizo, estará por ahí con una señorita que desconozco; siempre he sabido que el cielo es favorable a los idiotas pero jamás pensé que este, que lo es por antonomasia, gozaría de favor tal. Sí diablos y diablillos, estoy celosa! jajaja. (un poco de femenino siempre le quita peso a las cosas).

Cien euros por transferencia bancaria y una dosis de desahogo con lista de problemas incluida no está nada mal como regalo.

Lista de problemas (incluido en la dosis de desahogo que a su vez se incluye en los 100 euros del regalo por transferencia bancaria):

Tengo cincuenta años y las cremas ya no sirven, ahora solo valen los novios jovencitos (versión de la frase de Gandalf a Aragorn: "las espadas aquí ya no sirven…" en el puente de Moria frente al bicho ese enorme en llamas).
Tengo cincuenta años y dos hijos que mantener (haber follao con condones, la juventud es lo que tiene madre, pienso)
Tengo cincuenta años y soy religiosa (eso si es un problema de cojones y dios me perdone)
Tengo que pagar facturas (luz, calefacción y agua), alimentar a dos baifillos (de baifo, baifus; del gomero), tengo que ir semanalmente a mi tour por los centros comerciales, gastarme el presupuesto de un país mediano del continente africano en tacones y potingues para la jeta. Tengo que intentar acordarme de la familia en la dura patria. Tengo que comprarle cosinas y caprichines a mi nene (putas incluidas, así se estipula (mas bien estimula) en el contrato). Tengo que ir 18 veces semanales a la peluquería, 6 a remojarme en el spa ese de las aguas buenas buenas, 12 a los masajes que da ese masajista bueno bueno y a yoga, misa, culto y celebración ortodoxa por si las moscas ( el sueño de toda una vida de ligar con Salomón…, es que David como suegro -con su arpa que tendría las cuerdas perfectamente en su sitio si no fuese por el maricón ese de Lorca- es irresistible). Es que tengo que tener obligatoria mente. Es que nadie me entiende. Soy una madre sacrificada y luchadora y cuando me muera lloraréis sangre y lamereis la tierra (sí, bañados en champán mientras festejamos la liberación de yugo del Faraón, pienso).

Pero hasta entonces a joderse, sin pastel, sin champán y enyugado/-s como un/-os cabrón/-es. Hoy es 17 de junio y estoy hecho 20 añicos. Que pase la aspiradora.

Pautas para cruz y grama: (horizontales)

1. Nombre de mujer,
2. Coloquial, tacaña,
3. Sagrada inviolable.

4. Se dice de las monjas carmelitas
5. La que tiene oficio
6. Nativo de Ruán
7. Cercano a Jerusalén
8. Antigua población de Palestina
9. Agujero redondo hecho en una tela
10. Culpados, condenados
11. Dioses romanos del hogar.



Pautas para grama y cruz: (verticales)

1. Tienen por costumbre comer carne humana
2. Dicen que si se te hinchan mucho es que estás(n) pero que muy enfadado(s)
3. Avergüenzas, abochornas a unos
4. para vaciar la vejiga
5. Hermana de Ídreo
6. Hermano de Moisés
7. Alcalóide del opio
8. Cabra del Himalaya
9. Movimiento fluido
10. prefijo negativo
11. Puesto al fuego en un astro
12. "conviene encontrarse dos o más personas"
13. -movimiento que se propaga- Noreste abreviado.
14. Golpes de ala….

Esposas cariñosas

Ayer encontraron en el río medio hombre, con medio maletín de cuero en su única mano y tres mitades de libros con medio título en el interior. Su medio pantalón y su media camisa estaban manchados de sangre y en su medio estómago había media bala.

Alguien se había tomado muy a pecho eso de los cortes y los recortes dejando a medias hasta a a la muerte.

Cuando se pusieron en contacto con la familia del medio muerto, la esposa dijo indignada " ¡Ya era hora!" la mitad de su marido había entrado como todos los días, ensuciado toda la casa, salpicado las paredes y encharcado la alfombra de sangre irreparablemente, antes de caer redondo, "el muy cerdo".

Súmese a la revolución

Recientemente la sociedad española ha descubierto una de las principales "cagadas" de la humanidad.

¿Lleva años preguntándose por qué sus hijos se han ido de casa a los 14 y no les hacen una visita ni los domingos por la tarde? ¿Pasa interminables horas buscando el motivo de por qué su mascota sufre ataques cardiacos, toses, desmayos y vómitos? ¿Se ha preguntado a caso, querida esposa, cuál ha sido la razón de enfocar a su marido siempre de cintura hacia arriba?

¡Sí, efectivamente! Es eso que los medios han llamado no hace muchos días: EL TERROR DE TODAS LAS FAMILIAS, esa situación incómoda, ese crujir de la diminuta tela y sus transparencias -causa de las pesadillas mas horrendas- ¡Sí, está en lo cierto! les hablamos del PADRE EN SLIP.

Desde que el ser humano- en este caso el hombre- ha adaptado su vida a la tranquilidad del sofá, las cervecitas y el partidito de fútbol ha desarrollado un extraño sistema de defensa que parece ser muy efectivo: LOS SLIPS.

Son idóneos para ahuyentar a suegras y mascotas, echar a los hijos de la casa, evitar visitas incómodas de las amigas de la esposa y sobre todo hacer definitiva la pérdida de todo contacto entre los cónyuges .

Querida amiga, si quiere recuperar su familia, volver a instaurar la dictadura del orden y la limpieza, volver a ser la que manda, volver a mirarle a la cara a su marido con orgullo y superioridad.

Le presentamos nuestro producto: Los gayumbos sin compromisos.

Los gayumbos sin compromisos son de un diseño clásico y elegante y sobre todo son de la longitud exacta. Disponen de un sistema de autolavado y unos discretos censores que ofrecerán a la entrepierna de su pareja un suave y aromático rocío evitando olores incómodos. Pero, lo más innovadores de nuestro producto es que no se pueden quitar, de esta forma su marido no se sentirá tentado a volver al antiguo vicio antiestético del slip.

Esta oferta es única y exclusiva. Ahora puede adquirir nuestros gayumbos sin compromiso por el módico precio que aparece en pantalla.

Llame ahora mismo y recibirá un par de gayumbos sin compromisos, piense en su amiga sumergida en una situación similar a la suya.

¡Súmese a la revolución de gayumbos sin compromisos!

Cuestiones concretas:

(Es en lo que se basa,

Realmente hasta nos lo merecemos...)

Deberíamos fugarnos de casa.

En dirección a Madrid.

Marta metro a metro.

Sin duda los hombres se asustarían al verla.

Ándate con ojo... a veces es un poco... difícil.

entradas, concursos-concursos.

Quizás ella se acercó demasiado y lo mató.

Yo lo conocí con 19 años, trabajábamos de peluqueros.

Ahora, si ellos no se meten con Marta

Marta no se mete con ellos.

¡Mentira, eso es mentira!

Hay que la var lo sujetadores a mano.

No sé cuáles son los motivos.

Recortes televisivos

Tranquilo,

se acabó,

dales el consuelo de saber que pasarán la eternidad juntos.

¡Esto no es un funeral, es una boda!

¿Qué decías?

Se me va a morir el novio:

Michel Haneke

se ajusta perfectamente a mi tamaño de copa.

Empiezas con Noemí y sabes que acabarás con todo el mundo.

¡Cuidadito que no son horas!

Aplaca la ira, elimina la angustia, y el querer perder

peso y sumarse a la fiesta.

Esta es Nuria la vecina de enfrente.

La presión y el estrés han dejado claras huellas.

Están preparados para cualquier problema, desafío

el no hacerse en un día.

Ahora coges la moto y te vas...

Dile al psiquiatra que ha venido un señor de 80 años

con una fractura en la cadera.

Llama al pueblo.

La ha cagado así que ahora que apechugue...

¡Que son 80 tacos!

¡A la mierda! - una prueba hecha con un clip es una prueba hecha con un clip.

Estrenos de la semana:

Su hija duerme con 30 amigotes en la piscina.

Los pájaros son muy divertidos.

Se ha cancelado el baile. Tenemos fantasmas asesinos en la casa.

Ella que intenta matar a Leo.

Experiencia sonora del aire de las pipetas.

Emparejamos a grandes hembras con machos de grandes colas

(evolución de los pavos reales).

Soluciones biológicas.

La noche en 24 horas.

Recortes hasta en la poesía.